tag:blogger.com,1999:blog-37649816705938354472024-03-13T22:59:44.159+01:00Lo que quedalas lecturas de Jose ZúñigaJose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.comBlogger213125tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-85160544778441401472010-05-03T17:13:00.002+02:002010-05-03T17:13:00.088+02:00La trampa. Elvira DaudetComo una pobre rata va el hombre hacia su queso. <br />
Están reunidos todos los amigos, <br />
regocijados<br />
al verlo tan hermoso y anhelante.<br />
Le murmuran obscenidades al oído<br />
y acarician su nuca.<br />
Sonríe él, agradecido, y les ríe los chistes.<br />
La fiesta vale el salario de un año<br />
y, satisfecho, el novio les ve beber champán,<br />
prepararle las sábanas y cantar parabienes.<br />
Nadie le dice el precio del vestido de novia.<br />
Aunque todos lo saben, <br />
ninguno va a decirle que la esposa,<br />
debajo de los tules,<br />
esconde una boca inmensa que acabará engulléndolo.<br />
No le dicen que sus sueños, su ambición,<br />
su esperanza,<br />
van a ser arrancadas<br />
para adornar el adorado ombligo.<br />
Y sus huesos, si se salvan,<br />
serán paseados con cadenas.<br />
Animada por músicas, velos y temblores<br />
entra la novia, ave perseguida.<br />
Va dejando a su paso las espumas del velo,<br />
las plumas de su cola, de paloma alcanzada.<br />
Camina al paraíso corregido,<br />
hacia la fortaleza conquistada, <br />
poniendo bridas<br />
al miedo de encontrarse en el bosque de vello<br />
donde el deseo amordazado del varón la espera.<br />
Va la virgen a poseer un dios dulce y viril,<br />
a la isla fortificada de sus brazos,<br />
a la feria de los besos y el misterio,<br />
a salvarse del miedo,<br />
a la entrega.<br />
Pero, ¿por qué nadie le dice ahora<br />
que la crisálida sale hecha cenizas del abrazo, <br />
que su dios es un hombre destrozado<br />
y recompuesto,<br />
que el misterio es un caos de amargura y vergüenza.<br />
Que mañana habrá de defenderse<br />
del odio de su dios encadenado<br />
y su propia impotencia.<br />
Y que el tierno almidón de las sábanas<br />
va a convertirse <br />
en un violento e incandescente charco mineral?<br />
Hermosos, jóvenes, los dos enamorados<br />
son conducidos por el órgano, el incienso,<br />
el pueblo entero, hacia la trampaJose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-71039345677638332042010-05-01T12:52:00.003+02:002010-05-01T12:52:00.424+02:00Viento del pueblo. Ángel Rodríguez "voltios"yo quiero ser <br />
el viento del pueblo<br />
como Miguel Hernández<br />
y haceros saber<br />
a todos<br />
y cada uno de vosotros<br />
como está la vida<br />
ahí fuera<br />
<br />
si el índice<br />
(no el de la bolsa)<br />
de cada uno de nosotros<br />
se alza en condiciones<br />
erecto<br />
cuando nos tocan las narices<br />
<br />
si los cuernos<br />
(no los de un mihura)<br />
permiten entrar<br />
a aquellos estúpidos<br />
engreídos<br />
por el umbral<br />
de la honestidad<br />
<br />
y por ello<br />
y por otras cosas más<br />
me gustaría ser<br />
el viento del pueblo<br />
<br />
pero con tanta<br />
jodida estación térmica<br />
que mide<br />
la calidad del aire<br />
y nos informa<br />
si la ventisca<br />
que nos golpea la cara<br />
es conforme<br />
para ser<br />
esnifada<br />
<br />
no voy a poder serlo<br />
porque no me ha dejado<br />
el suficiente espacio<br />
la civilización<br />
y sus avances<br />
para soplar<br />
como me salga<br />
de los cojonesJose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-19334832739898387912010-04-26T00:15:00.004+02:002010-04-26T00:17:51.051+02:00Amparo I, Bletisa la Grande<img border="0" height="0" src="http://counters.gigya.com/wildfire/IMP/CXNID=2000002.0NXC/bT*xJmx*PTEyNzIyMzM2MDA5MDYmcHQ9MTI3MjIzMzYxNzkyMSZwPTU5NzQ4MiZkPSZnPTEmbz*wYWViOTdjYjUyNmE*NjIxOTQx/NDAxNmU*MjgwZGNlNiZvZj*w.gif" style="height: 0px; visibility: hidden; width: 0px;" width="0" />No suena muy bien pero te lo dedico con mucho cariño Zú.....para que no enfades ¿vale?<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div id="flashPlayerHTML-Mini"><div id="playerHeader"></div><div class="evocaFlashPlayer" id="playerCode"><object classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=8,0,24,0" height="24" width="290"></P><p></P><p><param name="movie" value="http://www.evoca.com/evocaPlayer/wpaudioplayer.swf"><param name="quality" value="high"/><param name="allowScriptAccess" value="always"/><param name="wmode" value="transparent"><param name="flashVars" value="initialvolume=80&titles=RUBEN DARIO PARA ZU&rid=217725&soundFile=https://s3.amazonaws.com/evocacom/1/9/4/9/3/1272192402717.mp3&host=http://www.evoca.com/&listenURL=http://www.evoca.com/lc.jsp?rid=217725&file=https://s3.amazonaws.com/evocacom/1/9/4/9/3/1272192402717.mp3" /><embed src="http://www.evoca.com/evocaPlayer/wpaudioplayer.swf" width="290" height="24" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" wmode="transparent" flashvars="initialvolume=80&titles=RUBEN DARIO PARA ZU&rid=217725&soundFile=https://s3.amazonaws.com/evocacom/1/9/4/9/3/1272192402717.mp3&host=http://www.evoca.com/&listenURL=http://www.evoca.com/lc.jsp?rid=217725&file=https://s3.amazonaws.com/evocacom/1/9/4/9/3/1272192402717.mp3"></embed></P><p></P><p></object><br />
<br />
<br />
</div><div id="playerFooter">No me pida usted perdón, señora mía, eso nunca. Como nunca me enfadé, sólo me reboté un poco. Si Bleti no dijera lo que dice y como lo dice ni sería esa Bleti que queremos ni tendría gestos tan hermosos como éste que ahora suena: no sólo el poema, tus palabras, el cariño y la humanidad (grande, grande) que ponen de manifiesto. <br />
<br />
Y dicho esto, sólo queda sacar el kleenex para aliviarme de esas gotas de mar que se me van a desbordar de un momento a otro.<br />
<br />
Besos más que fuertes, amiga mía. Y no te cortes nunca, porfa. <br />
<br />
</div></div>Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-28378745487102966632010-03-22T00:54:00.001+01:002010-03-22T00:58:13.608+01:00Trasvase<strong><em>Lo que queda</em></strong> es el sitio en que cuelgo poemas que no he escrito yo, los que por una causa u otra me apetece compartir. Pueden ser lecturas de niño, poesía que me ha influenciado o poemas que encuentro en los blogs. <br />
<br />
<br />
Por razones de pura economía funcional, a partir de ahora esos poemas los pondré en mi blog de poemables, <em><strong>Tiempo a destiempo</strong></em> <a href="http://yozuniga.blogspot.com/">(AQUÍ)</a>. De momento, este blog queda congelado, por no perder lo mucho bueno que hay en él. Iré haciendo el trasvase poco a poco.<br />
<br />
Perdonen las molestias.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-85865959510860179212010-03-20T11:26:00.000+01:002010-03-20T11:26:23.223+01:00Horadando. .. Viktor Gómez<div style="text-align: right;"><em>No será por vocación de distancia </em></div><div style="text-align: right;"><em>si la inquietud cava subterráneos</em></div><div style="text-align: right;"><em>y las vallas no detienen el pulso</em></div><div style="text-align: right;"><em>“Genealogía de las vallas, 1999” de Arturo Borra</em> </div><div style="text-align: right;">- </div><div style="text-align: right;">A Arturo Borra</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><br />
<br />
<br />
Horadando, con las uñas.<br />
Orando, con las uñas.<br />
Ando, con las uñas.<br />
O con las uñas<br />
o sigo encerrado en la miseria.<br />
<br />
Tarde supe por qué<br />
los poetas no tienen<br />
manos<br />
sino uñas,<br />
no tienen ojos,<br />
sino uñas,<br />
no tienen palabras<br />
sino uñas<br />
que escarban bajo las vallas<br />
para que otros pasen<br />
al otro lado de la miseria.<br />
<br />
<br />
(Del poemario "Huérfanos aún")Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-38858439417971629812010-03-18T09:34:00.000+01:002010-03-18T09:34:44.951+01:00Poema. Mayte Sánchez SempereMi amor camina <br />
abrazando una piedra,<br />
un pedazo de mundo<br />
real,<br />
duro,<br />
pesado,<br />
satélite vencido<br />
que vuelve dócil<br />
al seno<br />
de esta madre<br />
que bebe nuestros pasos.<br />
<br />
La abraza<br />
como el barco besa al ancla,<br />
como el árbol<br />
susurra a sus raíces,<br />
la abraza<br />
y camina<br />
hundiéndose en mi suelo,<br />
en la veta<br />
escondida,<br />
en el profundo arroyo.<br />
<br />
Arrastra los pies,<br />
mi amor,<br />
por no elevarse,<br />
por no abandonar<br />
del todo<br />
a los caídos;<br />
<br />
abraza una piedra<br />
y la convierte<br />
en vuelo, aire, sombra, luz, arte, estallido.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-18554279685665687702010-03-16T11:38:00.002+01:002010-03-16T17:37:41.322+01:00Peregrino a la fuerza. Enrique Gracia Trinidad<div style="text-align: right;">http://enriquegracia.blogspot.com/</div>Iba haciendo el Camino de Santiago <br />
con una concha al cuello.<br />
Sus ojos eran de hayas en otoño,<br />
su sonrisa de libro y lo demás,<br />
como para volver loco al apóstol<br />
cuando llegase a Compostela.<br />
Así que la llevé en mi coche<br />
(adoro el autostop algunas veces)<br />
—Yo —mentí— también voy de peregrino.<br />
—Prefiero andar —me dijo— pero gracias,<br />
llévame a Ponferrada<br />
y ya seguiré a pie lo que me falte.<br />
“Ponferrada —pensé— y Finisterre, si te dejas”<br />
Puso el bastón y su macuto<br />
en la parte de atrás y se sentó a mi lado.<br />
Casi no hablaba, pero qué silencios.<br />
Su perfume a lavanda me hizo olvidar<br />
que yo no iba a Galicia<br />
y otros asuntos eran mi destino.<br />
Junto al castillo de templarios<br />
paramos a reponer fuerzas.<br />
Cuando estaba pagando la empanada y el vino,<br />
oí el motor del coche.<br />
<br />
Me dejó su cayado, la venera,<br />
y un palmo de narices con recuerdo a colonia.<br />
Caminé todo el resto del verano<br />
como un imbécil, con la boca seca,<br />
pero he ganado el jubileoJose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-63543850228817524642010-03-14T10:27:00.000+01:002010-03-14T10:27:20.597+01:00La voz a ti debida (versos2220 a 2272)¡Qué de pesos inmensos, <br />
<br />
órbitas celestiales, <br />
<br />
se apoyan <br />
<br />
—maravilla, milagro—, <br />
<br />
en aires, en ausencias, <br />
<br />
en papeles, en nada! <br />
<br />
Roca descansa en roca, <br />
<br />
cuerpos yacen en cunas, <br />
<br />
en tumbas; ni las islas <br />
<br />
nos engañan, ficciones <br />
<br />
de falsos paraísos <br />
<br />
flotantes sobre el agua. <br />
<br />
Pero a ti, a ti, memoria <br />
<br />
de un ayer que fue carne <br />
<br />
tierna, materia viva, <br />
<br />
y que ahora ya no es nada <br />
<br />
más que peso infinito, <br />
<br />
gravitación, ahogo, <br />
<br />
dime, ¿quién te sostiene <br />
<br />
si no es la esperanzada <br />
<br />
soledad de la noche? <br />
<br />
A ti, afán de retorno, <br />
<br />
anhelo de que vuelvan <br />
<br />
invariablemente, <br />
<br />
exactas a sí mismas, <br />
<br />
las acciones más nuevas <br />
<br />
que se llaman futuro, <br />
<br />
¿quién te va a sostener? <br />
<br />
Signos y simulacros <br />
<br />
trazados en papeles <br />
<br />
blancos, verdes, azules, <br />
<br />
querrían ser tu apoyo <br />
<br />
eterno, ser tu suelo, <br />
<br />
tu prometida tierra. <br />
<br />
Pero luego, más tarde, <br />
<br />
se rompen —unas manos—, <br />
<br />
se deshacen, en tiempo, <br />
<br />
polvo, dejando sólo <br />
<br />
vagos rastros fugaces, <br />
<br />
recuerdos, en las almas. <br />
<br />
¡Sí, las almas, finales! <br />
<br />
¡Las últimas, las siempre <br />
<br />
elegidas, tan débiles, <br />
<br />
para sostén eterno <br />
<br />
de los pesos más grandes! <br />
<br />
Las almas, como alas <br />
<br />
sosteniéndose solas <br />
<br />
a fuerza de aleteo <br />
<br />
desesperado, a fuerza <br />
<br />
de no pararse nunca, <br />
<br />
de volar, portadoras <br />
<br />
por el aire, en el aire, <br />
<br />
de aquello que se salva.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-63036415154597201222010-03-11T14:07:00.000+01:002010-03-11T14:07:36.363+01:00Calle del Arrabal. Dámaso AlonsoSe me quedó en lo hondo <br />
una visión tan clara, <br />
que tengo que entornar los ojos cuando<br />
intento recordarla.<br />
<br />
A un lado, hay un calvero de solares <br />
en frente, están las casas alineadas<br />
porque esperan que de un momento a otro <br />
la Primavera pasará.<br />
<br />
Las sábanas, <br />
aún goteantes, penden <br />
de todas las ventanas, <br />
el viento juega con el sol en ellas <br />
y ellas ríen del juego y de la gracia.<br />
<br />
Y hay las niñas bonitas <br />
que se peinan al aire 1ibre.<br />
<br />
Cantan<br />
los chicos de una escuela la lección. <br />
Las once dan.<br />
<br />
Por el arroyo pasa <br />
un viejo cojitranco <br />
que empuja su carrito de naranjas.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-6032396492712605812010-03-10T18:09:00.001+01:002010-03-10T18:12:50.608+01:00Los besos. Vicente AleixandreNo te olvides, temprana, de los besos un día.<br />
De los besos alados que a tu boca llegaron.<br />
Un instante pusieron su plumaje encendido<br />
sobre el puro dibujo que se rinde entreabierto.<br />
<br />
Te rozaron los dientes. Tú sentiste su bulto.<br />
En tu boca latiendo su celeste plumaje.<br />
Ah, redondo tu labio palpitaba de dicha.<br />
¿Quién no besa esos pájaros cuando llegan, escapan?<br />
<br />
Entreabierta tu boca vi tus dientes blanquísimos.<br />
Ah, los picos delgados entre labios se hunden.<br />
Ah, picaron celestes, mientras dulce sentiste<br />
que tu cuerpo ligero, muy ligero, se erguía.<br />
<br />
¡Cuán graciosa, cuán fina, cuán esbelta reinabas!<br />
Luz o pájaros llegan, besos puros, plumajes.<br />
Y oscurecen tu rostro con sus alas calientes,<br />
que te rozan, revuelan, mientras ciega tú brillas.<br />
<br />
No lo olvides. Felices, mira, van, ahora escapan.<br />
Mira: vuelan, ascienden, el azul los adopta.<br />
Suben altos, dorados. Van calientes, ardiendo.<br />
Gimen, cantan, esplenden. En el cielo deliran.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-39837262522811581232010-03-09T13:00:00.001+01:002010-03-09T13:00:25.478+01:00Iratxe (nuevamente). BataniaLa que muerde el candado hasta que saltan las puertas de la noche. <br />
<br />
La que descubre caimanes en el zumo de naranja. <br />
<br />
La de labios Iratxe. <br />
<br />
La de besos Iratxe. <br />
<br />
La que besa mestiza. La que besa rufiana. <br />
<br />
La que besa de cerca, tan cerca que deja a la vista sus costuras y las grapas de plata que <br />
<br />
<span style="color: white;">..........</span>esconde entre la lengua y el corazón. <br />
<br />
La que amenaza (1) ten cuidado podría cambiarte por el que quisiera. <br />
<br />
La que insulta. <br />
<br />
La que insulta de nuevo. <br />
<br />
La que insulta por tercera vez. <br />
<br />
La que se enfada conmigo y hace flanes de lágrimas. <br />
<br />
La que se enfada conmigo y machaca perejil en el mortero. <br />
<br />
La que machaca el perejil con tal rabia que al final siento pena por el pobre perejil que <br />
<br />
<span style="color: white;">..........</span>soy yo. <br />
<br />
La que amenaza (2) tú no eres Batania yo soy Batania yo te he inventado tú qué te crees. <br />
<br />
La chica número uno. <br />
<br />
La chica número dos. <br />
<br />
La nueve y mil. La diecicuatro. La treinta y quince. <br />
<br />
La que siempre me recuerda el daño que podría hacerme sin fijarse demasiado. <br />
<br />
La que arroja el vaso contra el suelo y el vaso no se rompe, el suelo no sangra, y triunfa <br />
<br />
<span style="color: white;">..........</span>ella y su vestido blanco, y me paso la tarde recogiendo mis añicos. <br />
<br />
La que amenaza (3) desgraciado la poesía te va a destruir y no pienso cuidarte en el <br />
<br />
<span style="color: white;">..........</span>manicomio. <br />
<br />
La que tiene una carita que es un tigre de viento. <br />
<br />
La que tiene una carita que es un barco de viento. <br />
<br />
La que tiene una carita que es un jilguero. <br />
<br />
De viento. <br />
<br />
La guapísima. La bellísima. <br />
<br />
La tu madre de dios hijaputa qué ojos. <br />
<br />
La que tiene unos ojos que los miras y aparecen ciervos azules copulando. <br />
<br />
La que amenaza (4) que no me entere que ninguna te llama Alberto. <br />
<br />
La que no se deja hacer. <br />
<br />
La que no se deja podar. <br />
<br />
La que no se deja. <br />
<br />
La que me rompe de púas. <br />
<br />
La que me púa de erizos. <br />
<br />
La que me saca el ombligo de quicio. <br />
<br />
La que me saca los nervios los hígados. <br />
<br />
De quicio. <br />
<br />
La que amenaza (5) ten cuidado he visto demasiadas pollas en mi vida para ser una <br />
<br />
<span style="color: white;">..........</span>mujer honrada. <br />
<br />
La que adora a los hombres. <br />
<br />
La que adora a los hombres como a los perros, sólo si se dejan tocar. <br />
<br />
La putísima. La zorrísima. La torcida de ojos. <br />
<br />
La que no desprecia al macho con gorriones en el pecho. <br />
<br />
La que se mira al espejo y el espejo le dice tú. <br />
<br />
La que se pregunta y la respuesta le dice tú. <br />
<br />
La que se compara y la respuesta le dice nadie. <br />
<br />
La oceánica Iratxe. <br />
<br />
La volcánica Iratxe. <br />
<br />
La melenosa. La cien escaleras. La inverosímil. La soñadora. <br />
<br />
La perfecta. <br />
<br />
<br />
La que está conmigo y no con vosotros.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-71419897283216001722010-03-07T17:21:00.000+01:002010-03-07T17:21:55.552+01:00Poema de marzo. Leonardo Torres Londoño<div style="text-align: right;">http://tajalapiz.wordpress.com/</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><em>he mirado la tierra y he visto brotar los tulipanes</em> </div><br />
Febrero se termina, empieza marzo,<br />
la tierra recobra la molicie :<br />
bulbos y rizomas descubren la gravidez de sus órganos<br />
y pujan otra vez, rompen los terrones,<br />
enristran sus lanzas de sinople.<br />
<br />
No hay secreto,<br />
es el terco fin y previsible del invierno.<br />
<br />
¿Y yo ?<br />
que también he cerrado los ojos<br />
todo este tiempo,<br />
perdido en lluvias y labores y oficinas,<br />
todo este tiempo ajeno que me imponen como mío,<br />
¿no abrigo esquejas, yemas que renazcan ?<br />
<br />
Tal parece.<br />
<br />
Carece de aluviones el curso de la sangre.<br />
La sangre no es un río, es un encierro :<br />
al romperse asoman las aletas dorsales de la muerte.<br />
<br />
Así que no,<br />
<br />
febrero se termina, empieza marzo,<br />
se pone blando el mundo<br />
y nos sentamos los mismos a la mesa :<br />
legañas en los ojos<br />
(no es nueva la retina),<br />
telarañas de saliva estéril en las comisuras.<br />
De nada sirvió el invierno,<br />
los mecanismos siguieron latiendo en la ceguera del hastío.<br />
No hubo reposo,<br />
tan sólo la hipnosis de la rutina,<br />
el arriate yermo de la mente<br />
donde lloran desconsolados los abriles.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-14021062652869825002010-03-03T18:30:00.000+01:002010-03-03T18:30:55.723+01:00Paisaje ocular. Óscar HahnSi tus miradas <br />
<br />
salen a vagar por las noches <br />
<br />
las mariposas negras huyen despavoridas <br />
<br />
tales son los terrores <br />
<br />
que tu belleza disemina en sus alas.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-81906902505032443362010-02-28T10:52:00.001+01:002010-02-28T10:53:12.168+01:00El oficio del poeta. José Agustin GoytisoloContemplar las palabras <br />
sobre el papel escritas, <br />
medirlas, sopesar <br />
su cuerpo en el conjunto <br />
del poema, y después, <br />
igual que un artesano, <br />
separarse a mirar <br />
cómo la luz emerge <br />
de la sutil textura. <br />
<br />
Así es el viejo oficio <br />
del poeta, que comienza <br />
en la idea, en el soplo <br />
sobre el polvo infinito <br />
de la memoria, sobre <br />
la experiencia vivida, <br />
la historia, los deseos, <br />
las pasiones del hombre. <br />
<br />
La materia del canto <br />
nos lo ha ofrecido el pueblo <br />
con su voz. Devolvamos <br />
las palabras reunidas <br />
a su auténtico dueño.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-9043285355859959062010-02-25T00:23:00.001+01:002010-02-25T03:04:02.432+01:00Sin objetivo. David Gonzálezuna fotografía <br />
en blanco y negro. <br />
una mujer <br />
de principios <br />
de siglo <br />
desnuda <br />
en un estudio <br />
de parís. <br />
<br />
no debo olvidarla nunca. <br />
<br />
con el tiempo, <br />
yo también puedo <br />
llegar a ser eso: <br />
<br />
una fotografía <br />
en blanco y negro. <br />
<br />
y tendré suerte, <br />
<br />
muchísima suerte, <br />
<br />
si alguien, algún día, <br />
<br />
en alguna parte, <br />
<br />
me <br />
mira.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-89379662401137655632010-02-19T14:03:00.001+01:002010-02-19T14:03:27.727+01:00Adolescente fui... Luis CernudaAdolescente fui en días idénticos a nubes, <br />
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo, <br />
y extraño es, si ese recuerdo busco, <br />
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy. <br />
<br />
Perder placer es triste <br />
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno; <br />
aquél fui, aquél fui, aquél he sido; <br />
era la ignorancia mi sombra. <br />
<br />
Ni gozo ni pena; fui niño <br />
prisionero entre muros cambiantes; <br />
historias como cuerpos, cristales como cielos, <br />
sueño luego, un sueño más alto que la vida. <br />
<br />
Cuando la muerte quiera <br />
una verdad quitar de entre mis manos, <br />
las hallará vacías, como en la adolescencia <br />
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-46550697656423428682010-02-15T23:01:00.001+01:002010-02-15T23:56:55.215+01:00El hombre invisible. Juan Luis Panero.<br />
Se mira en el espejo que ya no le refleja, <br />
<br />
todo, menos él, aparece en la fría superficie,<br />
<br />
la habitación, muebles y cuadros, la variable luz del día.<br />
<br />
Así aprende, con terror silencioso, a verse,<br />
<br />
no en los gestos teatrales —aún rasgos humanos— de la muerte,<br />
<br />
sino en los días de después, en el vacío de la nada.<br />
<br />
Inútil cerrar los ojos, estúpido romper el terco espejo,<br />
<br />
buscar otro más fiel o más amable.<br />
<br />
Es él sólo, el hombre invisible, el que desaparece,<br />
<br />
es sólo él, una huella borrada,<br />
<br />
que no contempla a nadie, porque es nadie,<br />
<br />
la nada en el cristal indiferente de la vida.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-30635423152807523372010-02-14T10:34:00.001+01:002010-02-14T10:35:06.505+01:00Himno a Satán. Leopoldo María PaneroSólo la nieve sabe<br />
la grandeza del lobo<br />
la grandeza de Satán<br />
vencedor de la piedra desnuda<br />
de la piedra desnuda que amenaza al hombre<br />
y que invoca en vano a Satán<br />
señor del verso, de ese agujero<br />
en la página<br />
por donde la realidad<br />
cae como agua muerta.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-33681662652982151902010-02-04T18:23:00.001+01:002010-02-04T18:23:57.186+01:00Así es mi vida. León FelipeAsí es mi vida, <br />
piedra, <br />
como tú. Como tú, <br />
piedra pequeña; <br />
como tú, <br />
piedra ligera; <br />
como tú, <br />
canto que ruedas <br />
por las calzadas <br />
y por las veredas; <br />
<br />
como tú, <br />
guijarro humilde de las carreteras; <br />
como tú, <br />
que en días de tormenta <br />
te hundes <br />
en el cieno de la tierra <br />
y luego <br />
centelleas <br />
bajo los cascos <br />
y bajo las ruedas; <br />
como tú, que no has servido <br />
para ser ni piedra <br />
de una lonja, <br />
ni piedra de una audiencia, <br />
ni piedra de un palacio, <br />
ni piedra de una iglesia; <br />
<br />
como tú, <br />
piedra aventurera; <br />
como tú, <br />
que tal vez estás hecha <br />
sólo para una honda, <br />
piedra pequeña <br />
y <br />
ligera...Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-31761791184995371692010-02-03T09:11:00.000+01:002010-02-03T09:12:05.134+01:00Sueño. Emilio PradosTe llamé. Me llamaste. <br />
Brotamos como ríos. <br />
Alzáronse en el cielo <br />
los nombres confundidos. <br />
<br />
Te llamé. Me llamaste. <br />
Brotamos como ríos. <br />
Nuestros cuerpos quedaron <br />
frente a frente, vacíos. <br />
<br />
Te llamé. Me llamaste. <br />
Brotamos como ríos. <br />
Entre nuestros dos cuerpos, <br />
¡qué inolvidable abismo!Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-32831541797590349992010-01-29T09:30:00.000+01:002010-01-28T09:30:34.281+01:00Corso. Oliverio GirondoLa banda de música le chasquea el lomo<br />
para que siga dando vueltas<br />
cloroformado bajo los antifaces<br />
con su olor a pomo y a sudor<br />
y su voz falsa<br />
y sus adioses de naufragio<br />
y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel<br />
que los árboles le peinan al pasar<br />
junto al cordón de la vereda<br />
donde las gentes<br />
le tiran pequeños salvavidas de todos los colores<br />
mientras las chicas<br />
se sacan los senos de las batas<br />
para arrojárselos a las comparsas<br />
que espiritualizan<br />
en un suspiro de papel de seda<br />
su cansancio de querer ser feliz<br />
que apenas tiene fuerzas para llegar<br />
a la altura de las bombitas de luz eléctrica.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-27184658654579180382010-01-25T17:51:00.001+01:002010-01-25T17:51:32.784+01:00No creo en la vía pacífica. Nicanor Parrano creo en la vía violenta <br />
me gustaría creer <br />
en algo —pero no creo <br />
creer es creer en Dios <br />
lo único que yo hago <br />
es encogerme de hombros <br />
perdónenme la franqueza <br />
no creo ni en la Vía Láctea.<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Tiempo a destiempo:</span><br />
<span style="font-size: x-small;">http://yozuniga.blogspot.com/</span>Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-20240950484482911932010-01-24T12:45:00.000+01:002010-01-24T12:45:48.307+01:00Anna de Rodolivos. Sergio Badilla.<br />
Una fogarada dispersa después de un advenedizo rayo <br />
acaso se rompió entonces la conferida quietud <br />
nos alertó el ojo abierto los sentidos <br />
¿qué se hizo Anna la griega en la costa Macedonia? <br />
los demás la amaron con tardanza <br />
su pudibunda castidad se esparció enardecida entre mis torpes muslos <br />
entre mis escareadas manos <br />
Los distintos usaron sus mañas <br />
sus redes de los más variados tamaños y colores <br />
mánticas perversas y acertijos de poca monta. <br />
Ella extrañó al hijo escaso de sus entrañas <br />
hizo visible el castigo como ruin oprobio <br />
porque volvería a dormir en otras sábanas <br />
propicias y lejanas. <br />
Anna de Rodolivos la más anniusha de la annas <br />
la luna sigue en el mismo lugar desde que se acabó el invierno <br />
cayeron umbrosas las nieves en la destruida ventana <br />
y en Katarinabangatan el ouzo quedó servido <br />
en la mesa vacía <br />
en el espacio más oscuro de la nocheJose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-19518831998963923922010-01-23T14:16:00.001+01:002010-01-23T14:17:26.116+01:00Canción del esposo soldado. Miguel Hernández<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=51c4541" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
<br />
He poblado tu vientre de amor y sementera, <br />
he prolongado el eco de sangre a que respondo <br />
y espero sobre el surco como el arado espera: <br />
he llegado hasta el fondo. <br />
<br />
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos, <br />
esposa de mi piel, gran trago de mi vida, <br />
tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos <br />
de cierva concebida. <br />
<br />
Ya me parece que eres un cristal delicado, <br />
temo que te me rompas al más leve tropiezo, <br />
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado <br />
fuera como el cerezo. <br />
<br />
Espejo de mi carne, sustento de mis alas, <br />
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo. <br />
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas, <br />
ansiado por el plomo. <br />
<br />
(...)<br />
<br />
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera: <br />
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo, <br />
y defiendo tu vientre de pobre que me espera, <br />
y defiendo tu hijo. <br />
<br />
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado <br />
envuelto en un clamor de victoria y guitarras, <br />
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado <br />
sin colmillos ni garras. <br />
<br />
Es preciso matar para seguir viviendo. <br />
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano, <br />
y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo <br />
cosida por tu mano. <br />
<br />
Para el hijo será la paz que estoy forjando. <br />
Y al fin en un océano de irremediables huesos <br />
tu corazón y el mío naufragarán, quedando <br />
una mujer y un hombre gastados por los besos.Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3764981670593835447.post-32102530607854064562010-01-20T10:11:00.000+01:002010-01-20T10:12:00.954+01:00Las velocidades modernas. Enol Sanyago.<div style="text-align: center;"><div style="text-align: right;">http://calle73.blogspot.com/<br />
</div><br />
Hace<strong> veintisiete horas</strong><br />
que no cenamos frente a la fotografía de Doisneau.<br />
</div><div style="text-align: center;"><strong>Veintiséis</strong><br />
que no brindamos por <em>aveugle l'amour.</em><br />
<strong>Veinticinco</strong><br />
que no perfumas el rincón más triste<br />
de la ciudad.<br />
<strong>Veinticuatro</strong><br />
que nos gusta la misma canción.<br />
<strong>Veintitrés</strong><br />
que no te corres.<br />
<strong>Veintidos</strong><br />
que no nos corremos.<br />
<strong>Veintiuna</strong><br />
que no se corren<br />
los párpados.<br />
c<strong>atorce</strong><br />
que no silban las llaves.<br />
<strong>Doce</strong><br />
que se han borrado los politonos móviles<br />
o yo soy yo Beethoven.<br />
<strong>Nueve</strong><br />
Sin novedades frente a tu red social.<br />
<strong>Siete</strong><br />
sin palabras que degustar<br />
en la bandeja de entrada.<br />
<strong>Cinco</strong><br />
Y<em> no tiene mensajes nuevos</em><br />
<em>en su buzón de voz.</em><br />
<strong>Cuatro</strong><br />
sin actualizar tu blog.<br />
<strong>Dos</strong><br />
y la letanía del astronauta en el vacío.<br />
<strong>Una, cero</strong>...<br />
Panel de control: <br />
<em>eliminando historial.</em><br />
</div>Jose Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/02956015137800762580noreply@blogger.com4