William Carlos Williams. Al carajo con la poesía

"Alguien muere cada cuatro minutos / en el estado de Nueva York... / Al carajo contigo y con tu poesía... / Te pudrirás y esfumarás / en el próximo sistema solar / junto con el resto de los gases... / ¿Qué carajo sabes tú al respecto?".

Así son algunos de los poemas que escribió William Carlos Williams (1883-1963). Otros son así: "La Rosa se marchita / y es engendrada de nuevo / por su semilla con naturalidad / pero adónde / acudirá / salvo al poema / para no sufrir merma / en su esplendor". Ambos pertenecen a dos de sus grandes libros. El primero, a La primavera y lo demás (1923). El segundo, a Cuadros de Brueghel (1962), que le valió el Premio Pulitzer.

"No hay ideas sino en las cosas". Williams repitió y aplicó cuanto pudo esa consigna. Fiel a ella, su obra huye de las grandes abstracciones para ahondar en lo concreto y encontrar la poesía lejos de lo poético. "Objetivismo" es la etiqueta que él mismo puso a su trabajo. No es, pues, raro que se le considere el maestro de los maestros del realismo (más o menos sucio): de Robert Lowell, Carver o Bukowski.

Él es, sin duda, uno de los grandes de la lírica estadounidense del siglo XX junto a nombres como su amigo Ezra Pound, Wallace Stevens o Marianne Moore. Pediatra de profesión, sus libros tardaron en traducirse al español. Durante años estuvo en manos de francotiradores más o menos ilustres como Octavio Paz, Ernesto Cardenal o Carmen Martín Gaite. En los últimos años, no obstante, las editoriales españolas han ido poniéndose al día. Este mismo año, por ejemplo, se publicó Viaje al amor en Lumen, que hace dos editó el citado Cuadros de Brueghel. Entre tanto, Visor tiene en su catálogo dos antologías a las que viene a sumarse ésta, bilingüe, preparada por Juan M. López Merino.

Aunque hay libros representados con un solo poema -es difícil resumir dos decenas de títulos y medio siglo de escritura-, el resultado es una buena introducción a la obra de un poeta cuya voz se nutrió tanto de las vanguardias como de la experiencia urbana. Sus poemas son muy estadounidenses sin dejar de ser a veces universalmente clásicos. Tienen toda la crudeza de la modernidad menos sentimentaloide y la delicadeza del impresionismo oriental. El único libro no representado en la selección de López Merino es Paterson -hay traducción de Margarita Ardanaz en Cátedra-, un ambicioso poema único con tintes épicos que Octavio Paz criticó con unas palabras que bien podrían ser un elogio: "La reducción de los Cantos de Pound al formato provinciano". No suena tal mal.

JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS, El País, 08/08/2009

Antología poética. William Carlos Williams
Traducción de Juan Miguel López Merino
Alianza. Madrid, 2009. 240 páginas. 8 euros

Elegía (fragmento). José Ángel Valente

Si después de morir nos levantamos,
si después de morir
vengo hacia ti como venía antes
y hay algo en mí que tú no reconoces
porque no soy el mismo,
qué dolor el morir, saber que nunca
alcanzaré los bordes
del ser que fuiste para mí tan dentro
de mí mismo,
si tú eras yo y entero me invadías
por qué tan ciega ahora esta frontera,
tan aciago este muro de palabras
súbitamente heladas,
cuando más te requiero,

te digo ven y a veces
todavía me miras con ternura
nacida sólo del recuerdo.
Qué dolor el morir, llegar a ti, besarte
desesperadamente
y sentir que el espejo
no refleja mi rostro
ni sientes tú,
a quien tanto he amado,
mi anhelante impresencia.


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Permite a la imaginación volver (Autorretrato). Luis Morales

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Sal ya de una vez: aprende a lo que sabe un labio,
deja que el aire fortuito no tenga otro camino,
deja que yerre,
deja que regrese cuando quiera.
Y entonces pregúntale qué ha visto,
cómo tiene la lengua,
si el ojo no aborrece tanta luz,
si ha encontrado el rostro que buscaba,
pregúntale si ha reconocido la voz,
si alguna vez se ha perdido.
Permite a la imaginación volver,
prodigio,
por los recovecos que ha dejado el pensamiento,
no intentes cambiar su fervor
ahora que este sueño ha fermentado,
tómala o libérala de tu tormento,
ha vuelto ha requerirte como amante:
con la fiebre acariciadora del espejo
has de encontrarte,
allí se desenvuelve al fin tu rostro,
la sabia desnudez del cuerpo, reconocida y frágil,
ahora comprendes al viento y el viento vuelve a huir
y la palabra entera desespera y desespera
y entonces viene y sabes que viene
ya es hora
es la hora
la hora
de ponerte
a escribir.

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Las naranjas. Batania

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Mi olfato no me engaña:
la amistad con una chica
huele a naranjas recién peladas.

En aquel tiempo,
entre partida y partida de cartas,
le dediqué el primer poema
y me hice una paja sonriente

mientras pensaba en ella.

Más tarde,
no sé por qué ni cuándo,
todos los poemas
comenzaron a ser para ella
y todas las pajas para ella
y toda mi mente para ella.

Fue cuando mi olfato empezó a dudar:
aquello se pasaba de naranjas.


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Amistad a lo largo. Jaime Gil de Biedma

Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
Mirad:
somos nosotros.
Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañía.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más:
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la seña.

Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
–ésas que ya no dicen cosas–,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.
Pero callad.

Quiero deciros algo.

Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que nos sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.

Ay el tiempo! Ya todo se comprende.


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Poema improvisado. Bletisa

Escribiría.
Escribiría tanto sobre tí
que hasta el más tonto de los tontos
sabría mis motivos para amarte.
Pero voy a callarte para tenerte mío.
Ni siquiera la luz de las palabras
quiero que te iluminen.
Tu sitio es un trasfondo en mi cintura
y el fondo de mi boca si me besas.
Y hasta toda la luz
si decides mirarme
de repente a los ojos preguntando.


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Amor y libertad. Santiago Tena

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Un evento nunca. Usted no tiene evento, no tiene amor, no tiene vida, sueño, celebración, pandero, amor de luz y libertad constante, usted no sabe nada, no tiene eventos, cierre, no tiene despedidas ni besos con calor ni cree usted que la vida le esté trayendo sueños, usted no tiene eventos esta tarde ni nunca ni tiene usted tampoco un corazón de piedra, de papel, de alegría, usted no tiene sentimientos normales ni ojos que en la luz busquen la luz, ni ojos que en los ojos del otro estén buscando del otro así la luz así la suya, usted no tiene eventos, ni luz ni cumpleaños ni alma, ni derecho a quejarse, ni a no amar ni a callar ni a no ir, usted ni tiene más que un alma vacía que se busca carnal y voz y poesía y sueño y vida toda en el alma del otro, en el alma de ella, usted no tiene más que esta vehemencia, y solo a veces, y sabe, sabe usted, hasta que lo que no tiene y cree que tiene le está siendo quitado, usted no está vestido como se ha de vestir para el banquete, echadlo fuera, y habrá llanto y los dientes crujirán, usted no tiene amor si no es amor de ese que usted se inventa, echadlo fuera, no ha traído su traje, echadlo fuera, no ha rendido el talento, echadlo fuera, usted no tiene vida ni libertad ni amor ni simpatía ni palabra sincera, usted no tiene nada, todo quiere y persigue y nada tiene, y está todo vacío y solo piensa en saciar su mentira, usted no tiene más que ganas de amar, de que le quieran y le dejen en paz, usted no tiene nada, solo ganas de dar, solo ganas de dar, usted no tiene más que ganas de amar, que nos amen, mi vida, que nos dejen en paz.



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Tito Andrónico

Después de escuchar (y ver, pero menos) Tito Andrónico en el Matadero, pienso que tardaré mucho en escribir un poema digno de tal nombre. Y también de leerlo entre blogs variopintos. Qué pequeños somos. Que pobres debates frente a textos inmensos. Altamente recomendable para los sí y para los no.

Donde late la palabra amor. José Luis Zúñiga

Felicidades, Pasión

Amor amor amor, amor callado,
amor callado, amor sereno y tierno,
amor sereno, amor, amor de invierno,
de incierto invierno amor, de invierno airado.

Airado amor en sombra enajenado,
en sombra y hielo, amor, amor interno,
amado amor azul como el eterno
amor ausente, amor, amante amado.

Amor amable, amor, pasión herida,
errática pasión amaestrada,
querencia presa, amor, prisión querida.

Que no, mi amor, que no, no tengo nada
que darte, amor, que no, sino mi vida,
mi pobre vida, amor, enamorada.


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Pantano. Fernando Beltrán

La última noche fue la peor.
Anduve todo el pueblo
y al llegar a mi casa
cometí el gran error
de pasear cuarto por cuarto.

Luego un odio atroz,
una vaga impotencia
y unas ganas tremendas
de mear.

Esta vida es así.
Quizá debí hacerlo
sobre las paredes,
pero pensé en mi madre.
Los goznes de la puerta
seguían haciendo el mismo ruido.
Entré a ciegas,
tanteé la taza,
apunté al horizonte de mis años
y oriné lágrimas