La poesía es un arma cargada de mercurio. Belén Reyes

A Amparitxu, a Gabriel.

Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
No hay célula que tienda a resistirse.
No quiero ser inmune a nadie, a nada.

Yo sé, porque me duele cuando escribo,
que Amparitxu se acuerda de Celaya.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
a casi todo el mundo se le escapa.

Y no sé por qué insisto en estos tiempos,
se nos van los poetas en silencio,
y luego el homenaje-navajada.

Hago trenzas de versos, me despeino.
Cuando se hace un milagro hay que dar caña.
Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
—hay una minoría que la atrapa—.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.

Poema. Jorge Eduardo Eielson

En mi mesa muerta candelabros
De oro, platos vacíos, poesía
de mis dientes en ruina, poesía
de la fruta rosada y el vaso

de nadie en la alfombra. Poesía
de mi hermana difunta, amarilla,
pintada y vacía en su silla;

poesía del gato sin vida, el reloj
y el ladrón en el polvo. Poesía
del viento y la luna que pasa,
del árbol frondoso y o desnudo
que un fósforo cruza. Poesía
del polvo en mi mesa de gala,
Orlada de coles, antigua y triste
Cristalería, dedos y tenedores.

Vainica Doble

Ut supra. Bibiana Poveda

http://bibianapoveda.blogspot.com/

desampará las cúpulas del cero
castora del santo oficio de la tapia:
la húmeda suerte de la incauta en tus mamas botijas, en tu ojo de sello

que ningún delator te indague los abismos
que ningún adelanto te victimice el pacto

castora del festival acalambrado:
la suma ínfula de alabanza en tus manos guijarros, en tu oído de jaula

que todas las cenizas se cubran de pie plano
que todo lo imposible desove entre tus uñas

te mendigo el momento de ojeras afinadas, la suave traición de los entierros
la contraseña
en el agua que agita el suspenso del feto

acapará las cópulas, castora de muermos desdentados:

tragame las encías
la idiotez de creerme un pelo
en la lechosa calvicie de ignorancias.

desampará las cúpulas del cero

castora del santo oficio de la tapia:
la húmeda suerte de la incauta en tus mamas botijas, en tu ojo de sello

que ningún delator te indague los abismos
que ningún adelanto te victimice el pacto

 del festival acalambrado:
la suma ínfula de alabanza en tus manos guijarros, en tu oído de jaula

que todas las cenizas se cubran de pie plano
que todo lo imposible desove entre tus uñas

te mendigo el momento de ojeras afinadas, la suave traición de los entierros
la contraseña
en el agua que agita el suspenso del feto

acapará las cópulas, castora de muermos desdentados:

tragame las encías
la idiotez de creerme un pelo
en la lechosa calvicie de ignorancias.

Nacimiento de Cristo. Federico García Lorca

Un pastor pide teta por la nieve que ondula
blancos perros tendidos entre linternas sordas.
El Cristito de barro se ha partido los dedos
en los tilos eternos de la madera rota.

¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!
Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.
Los vientres del demonio resuenan por los valles
golpes y resonancias de carne de molusco.

Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes
coronadas por vivos hormigueros del alba.
La luna tiene un sueño de grandes abanicos
y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.

El niño llora y mira con un tres en la frente,
San José ve en el heno tres espinas de bronce.
Los pañales exhalan un rumor de desierto
con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.

La nieve de Manhattan empuja los anuncios
y lleva gracia pura por las falsas ojivas.
Sacerdotes idiotas y querubes de pluma
van detrás de Lutero por las altas esquinas.

Confianzas. Juan Gelman

se sienta a la mesa y escribe
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe

No es hacer el amor. Trovador errante.

No es hacer el amor
es hacerlo contigo

cuando dejamos de pesar
y levitamos a otro lugar

cuando el silencio
es la palabra más bella

es mar

cuando nos drogamos de abrazo

No es hacer el amor
es hacerlo contigo.

El pacto. José Ángel Valente

Nadie sabrá que tú y yo concluimos
este pacto inocente
con sangre y lodo y la arañada cal de las paredes,
ante un testigo no identificado,
para traicionarlo todo,
para vender uno a uno los principios más sacros,
para pasar a gatas la frontera
que indignos nos haría de todas las miradas.

Y tú, piedra de escándalo,
y tú, desnudo,
y tú, bajo los árboles.

Y la longeva lógica acabada,
roto el considerando,
sin significación el signo,
la mente sana in corpore insepulto
y el ministro litúrgico
sin atreverse a deponer las armas
en las gradas aéreas
del dios que alegra nuestra juventud.

sopa de poetes

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La sangre. Giovani Collazos

http://gio-collazosc.blogspot.com/

Te vas partiendo el alma a destajo
respirando el riesgo indocumentado

juntando los continentes con las manos
sin cambiar nada de la sangre.

Es la herencia de tu sol
que hace fértil la vida
en medio de la tempestad

solo es aire de abanico para ti
lo que para otros es el infierno.

Lo que queda en la mirada. Javier Das

http://callados.blogspot.com/

Ni pequeñas o grandes peleas,
ni reconciliaciones,

eso no es la magia de una pareja.
La magia te explico yo
dónde estaba.

Cuando tú te habías acostado
antes que yo
y al meterme en la cama
susurrando te decía
te quiero
y te abrazaba
por la espalda.

El jueves, presentación de "Tiempo a destiempo"

"El tiempo se vierte, indiferente a nosotros; nos defendemos de él invirtiéndolo, revirtiéndolo, divirtiéndolo, subvirtiéndolo, convirtiéndolo. Escribir es combatir el tiempo a destiempo: a la intemperie cuando llueve, en un sótano cuando brilla el sol. Escribir es un contratiempo".

Carlos Fuentes

cartel: francisco cano