El arma cargada. Luis Muñoz

La poesía hace sitio a la nube del tiempo,
relampaguea como si todo abarcase,
se convierte en un salto, en un grito,
en un anillo absorto, en esperanza.
Cuando parte el silencio la nuez
de algún poema,
la poesía es un viento con origen,
un sedal desatado,
la corriente rizada y fragorosa,
la lata de cerveza donde se prueba el tiro.
Y no sé si costumbre o cambio de costumbre,
si revés o si cara, si moneda del día.
Su certeza es la misma que nimba cada cosa.
Yo no sé qué hace falta para ser necesario.


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Sin fin. Luis Muñoz

Quizá también me canse.
Digo al final, no ahora.

Del cero del que arranco cada paso.
De buscar en el hoy
y ver cómo se inquieta
la sensibilidad de la memoria.
De seguir una música en el otro
y su corriente en mí.

De recobrar el equilibrio.
De las horas contadas. No ahora.


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