miércoles, 30 de septiembre de 2009

Epitafios. Cristina Peri Rossi

Un editor me pide
que escriba gratis mi epitafio
Prepara un libro con epitafios
de varios autores vivos

-qué idea más macabra
debe de habérsela copiado
a un editor anglosajón-

Seguramente el editor no sabe
que hace veinte días
me atropelló un auto
y estoy postrada
la pierna derecha en alto
una fractura
un hematoma interno
una quemadura de tercer grado

(el auto no me hubiera dado tiempo
a escribir mi epitafio)

Rechazo la idea

pero al cabo de un tiempo me hace gracia

así que le envío un email
con mi epitafio
“Si no pedí que me trajeran
¿por qué me echan?”

martes, 29 de septiembre de 2009

Olvidos, I. José Antonio Muñoz Rojas

Ahora que la explosión de los nardos
acompaña y hace temblar la noche
con su olor, y los jazmines
fuera y dentro recrean las horas
para de ellas vivir quién sabe cuándo
ni cómo ni dónde, ni por qué. Y sin embargo
a ellas por siempre volviendo estoy.


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"
http://yozuniga.blogspot.com/

lunes, 28 de septiembre de 2009

Miedo. Ángel Rodríguez (voltios)


miedo

tengo miedo
infinidad de veces

tengo miedo

pero soy incapaz
no valgo para mostrarlo en público

el puñetero miedo

lo guardo

lo ingiero

mi miedo

y cuando llego a casa
froto bien los calzoncillos

para borrar sus huellas

domingo, 27 de septiembre de 2009

Buenos días. Oscar Aguado

Recuérdame que te arrope los pies
que te compre naranjas
y te achique el agua
que te ahogue con besos y pan
que te prepare pasta
te queme el horno
te pele la fruta
te encienda el gas
que llene las copas de agua de vino de ron
que no se te olvide que mi pie vive rozando tu pie
que los lunares de tu espalda no me dejan pegar ojo

recuérdame así que te haga perder los estribos
y pierdas también la armonía
y alcance tu tecla de jazz
recuérdame Rocío
que ponga al sol la mañana
que se limpie tu vientre de los pozales de la noche
que te bese los labios
y te prepare el café

que te dé los buenos días.

sábado, 26 de septiembre de 2009

Me he puesto las alas... Estelle Talavera

Y si debo decirte.
Y si debo.Y si callándome tu salto es
inmenso,
más hermoso que mi estrépito de cacharros
y la caída del manojo de cucharas
de acero.

Tú llegas una vez más
un beso,
ordenador, sonrisa, tu pijama.

Me siento en el suelo de este cielo
la hierba mojada, cae la noche.
Y tu llamada viene de lejos…
el despertador para mañana,
tu abrazo dormido,
la hora de apagar las farolas, los ladridos.

Todo normal.

Y mis ojos, volando el techo,
recorren alterados cada rincón
de otros
cuerpos.

Mientras te abrazo.

Somos, hoy, dos.
Con ganas de llorar
y un gato enloquecido por abrazos
en mitad de la noche.
Entre nuestros cuerpos
a medio abrazar.

Hoy, por primera vez,
he abierto las alas más grandes
que he encontrado:
te he dicho al oído mis verdades; tú dormido.

Y es complicado salir
de una vida
sin hacer el más mínimo
ruido.

viernes, 25 de septiembre de 2009

Comer galletas. Carlos Pujol

Me acuerdo que de niño la mentira
era un crimen horrendo.
Como comer galletas a deshora,
comprar cromos a chicos de la calle,
decir inconveniencias (o jolines),
como Canalla vil o Perro infiel,
Sarraceno maldito;
el regaliz, los sueños, los empachos
por gula confitera,
lavarse poco y mal, aborrecer
visitas a parientes.
Y preguntar siempre el por qué de todo.
Fue lo más deseable,
objeto de perpetua frustración,
¿no era posible mejorar el mundo
mintiendo? Contestaban:
Había que dejarlo tal cual era.
Ya en la vejez no dejo de mentir
a ver si encuentro así antiguas verdades.

jueves, 24 de septiembre de 2009

A Charles Bukowski. Tito Muñoz

Viejo cabrón, acábate la Heineken.
Te está durando mucho, demasiado.
Apuesta doble o nada a los caballos
que en tu puerta, uno blanco,
busca jinetes gordos.
Vomita en el rellano
de la muchacha pálida,
di tus últimos versos
a estudiantes lampiños,
arráncale los piños
de un limpio puñetazo
al crítico que odias.
Deja el escarabajo donde siempre.
El ángel de la grúa
pasará a recogerte.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

Ausencias. Emilio Prados

1
¿Quién habla? ¿Quién pregunta,
sin palabras y sin voz,
detrás del tiempo?...
(Cruza lenta la luna
por la carne del sueño...
La soledad del hombre
se funde en el silencio).

2
Toda el agua, desnuda,
tendida sobre el tiempo,
pierde pie en la memoria
de la luz en el cielo...
–¿Quién desarraigó el alma,
sin cuerpo, del misterio?...

–Fue la noche... ¡la noche!
¡Solamente la noche!...
(Toda el agua retumba
como un corazón hueco)

3
Estaba el sol por nacer...
la noche se alzó del agua
para mirarlo:
la luz se hizo amanecer.

4
Y cuando llegó la luz,
miró atrás y vio que el cielo
estaba hueco.
Un lucero
sólo velaba al misterio
que dejó morir la luz...
¡Eterna pasión del tiempo!

5
Y el tiempo quedó pensando
que, de tanto en él pensar,
sin él se estaba quedando...

Luego se durmió en el mar
y el mundo lo fue olvidando.

martes, 22 de septiembre de 2009

Payaso. Roger Wolfe

Al terrorismo
se le llama
convivencia
si lo ejerce
un payaso
uniformado
con apoyo de la grey.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Margarita. Álvaro Tato

Si lo que somos fuera
no lo que sabes, sino
eso que no, ni nadie,
ni tú quisiera, eso
que sólo es porque no
se sabe, que no tiene
nombre ni nada y pasa
entre nuestras palabras,
bajo las cifras, más
acá de nuestros sueños
y libros, más al fondo
de todas nuestras magias,
más alto que la torre
donde doblan campanas,
más hondo que la tumba
donde ya no te espero;
si lo que somos no
fuera lo que has querido,
lo que buscabas siempre,
lo que encontraste en vano,
sino lo que no, entonces,
sólo entonces.

domingo, 20 de septiembre de 2009

Los niños que se mueren. Elena Medel

Los niños que se mueren
pueden elegir entre saltar durante el día sobre camas de
hormigón dulce, o comerse las sábanas muy lento, con
los ojos cerrados y felices.
El privilegio de la franela. Dos centésimas de miedo para
que suelten su mano: por la avenida se agarran de la
punta de mis dedos, mordiéndome, mamá.
Ya no tengo piernas y canto muy bajito, buscando en un lugar
cerca de mi padre, así que ellos me hacen compañía
antes de llegar a casa.
Qué alegría en el vestíbulo: soy tan blandita que no puedo
morir.
Tengo amigos sin sueño ni pijama. Huelen a víspera de
festivo, y convierten los termómetros en un cuento de
buenas noches, y han muerto y sin embargo
confían en enero igual que en las ventanas y la voz de la
nieve.
Así es la vida de los niños que se mueren. Acolchada. Muy
dulce. Es tan bello extinguirse siendo niño...

sábado, 19 de septiembre de 2009

El camino. Laura Capmany

Mi vida tiene forma de camino,
y un fondo de verdad en la maleta,
y una ilusión, ridícula y secreta,
donde confluyen Dios y mi destino.


Mi vida tiene ya sabor a vino,
y a noches de relente y escopeta,
y a pan desmenuzado en la cuneta,
y a humilde vocación de peregrino.


Mi vida es algo tonto que dormita
bajo la higuera azul de la esperanza
mientras el tiempo, inexorable, avanza.

Mi vida es un clamor que resucita
cuando siente que existe, cuando alcanza
un poco del amor que necesita.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Si me llamaras... Pedro Salinas

¡Si me llamaras, sí;
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
-¡si me llamaras, sí, si me llamaras!-
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que te beso,
nunca
desde la voz que dice: "No te vayas".

jueves, 17 de septiembre de 2009

Adiós. Marta Noviembre



Me habré ido,
y no habrá ya,
ni hoy, ni mañana,
ni antes, ni ahora,
ni lejos, ni cerca.

Me habré ido,
y allá donde esté
no podrás contarme
cómo han ido
tus días sin mí.

Me habré ido,
y no habrá ya,
ni fuerte ni débil,
ni siesta ni fiesta,
ni tuyo ni mío.

Me habré ido,
y allá donde estés
recordarás siempre
que me negaste
con esa manera tuya
de no decir que no.



Mis poemables en "Tiempo a destiempo"
http://yozuniga.blogspot.com/

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Mi alma... Carmen Jodrá

Mi alma está cansada y triste y tiene frío.
Mi alma no le encuentra gusto alguno a la vida.
La bohemia es estéril y lleva a la locura;
la estupidez es dulce, sumisa e infrahumana;
y la tercera opción, la virtud de Aristóteles,
el razonable equilibrio, el justo medio,
se me quiebra en las manos cada vez que lo intento.
Llamaban a la vida fabulosa aventura:
estudiar, aprender, crecer, conocer gente,
pero ya hace algún tiempo que no creo en nada de eso,
y aunque quizá debiera forzarme a reencontrarlo,
mi alma está cansada y triste y siente frío,
y tengo tan pocas ganas de hacer nada...

martes, 15 de septiembre de 2009

El mundo. Ko Un

El mundo reposa en el útero
aquello fue un buen sueño
ahora quisiera salir afuera.

Llorar. Eso es todo.

lunes, 14 de septiembre de 2009

El arma cargada. Luis Muñoz

La poesía hace sitio a la nube del tiempo,
relampaguea como si todo abarcase,
se convierte en un salto, en un grito,
en un anillo absorto, en esperanza.
Cuando parte el silencio la nuez
de algún poema,
la poesía es un viento con origen,
un sedal desatado,
la corriente rizada y fragorosa,
la lata de cerveza donde se prueba el tiro.
Y no sé si costumbre o cambio de costumbre,
si revés o si cara, si moneda del día.
Su certeza es la misma que nimba cada cosa.
Yo no sé qué hace falta para ser necesario.


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"http://yozuniga.blogspot.com/

domingo, 13 de septiembre de 2009

Más allá que yo. Juan Ramón Jiménez

Ese ocaso que se apaga
¿qué es lo que tiene detrás?
¿lo que yo perdí en el cielo,
lo que yo perdí en el mar,
lo que yo perdí en la tierra?
¿Más allá, más, más allá,
allá que toda la tierra,
todo el cielo y todo el mar?
¿Más allá de lo pasado
y más que lo que vendrá,
más que el principio y el fin
y más que la eternidad?
¿Más allá que yo, que acabo
todo con mi imajinar,
que estoy antes y después
del todo, más allá, más?

¿Más allá que yo en la nada,
más que yo en mi nada, más
que la nada y más que el todo
ya sin mí, más, más allá?


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"
http://yozuniga.blogspot.com/

sábado, 12 de septiembre de 2009

Al triste. Jorge Luis Borges

Ahí está lo que fue: la terca espada
del sajón y su métrica de hierro,
los mares y las islas del destierro
del hijo de Laertes, la dorada
luna del persa y los sin fin jardines
de la filosofía y de la historia,
el oro sepulcral de la memoria
y en la sombra el olor de los jazmines.
Y nada de eso importa. El resignado
ejercicio del verso no te salva
ni las aguas del sueño ni la estrella
que en la arrasada noche olvida el alba.
Una sola mujer es tu cuidado,
igual a las demás, pero que es ella.

viernes, 11 de septiembre de 2009

Quemar las velas. José Luis Zúñiga

.
Cuando niño los días pasan como un suspiro, tan livianos
que parecen ser nubes altas empujadas por el nordeste,
con un tiempo de adagio, lento, sin relojes ni nubarrones
en la línea de un horizonte que no atisbas en tu mirada,
pendiente sólo de las olas rompiendo suaves en la orilla.
Cuando niño los días pasan entre abuelos y mariposas,
entre coles y lagartijas, entre jácaras y canciones.
Te celebran los cumpleaños con regalos y pocas velas.

Luego empiezan a salir granos, sarpullidos de adolescencia
entre furtivos escarceos a la orilla de alguna falda
cuyos misterios escudriñan, primerizos, inquietos dedos;
los veranos son menos largos y ya oteas un horizonte
siempre preñado de tormentas, algo que sabes que te toca
vivir con miedo y sin tragedia. Los veranos son menos largos,
las verbenas son menos castas y los días mucho más lánguidos.
Sigues soplando algunas velas, pocas, con globos todavía.

Y te quedan dos o tres vidas.

Cuando cumples los treinta empiezas a cantar en los cumpleaños
de tus hijos, que es una cosa placentera pero distinta;
ya te sabes bien atrapado en las ruedas de una carreta,
los amigos te felicitan con mensajes SMS
y, si acaso comes pasteles, piensas más en el sobrepeso
que en lo ricos que están. A veces, uno posa su brazo amable
sobre tu brazo, y tú te alegras de tener alguien cerca. Soplas
con desgana sobre unas velas con extrañas formas de números.

Pronto pasas la cuarentena encerrado, casi agradeces
ese encierro tan profiláctico, aunque a ratos, triste, recuerdes
ciertas noches de borrachera, cuando el tiempo se detenía
suspendido en una partida que duraba hasta el alba. Sientes
que te duele la espalda; el alma duele también, vas al gimnasio,
te apresuras de banco en banco, pagas multas, cancelas deudas,
soplas, soplas sin aire, soplas. De repente casi eres viejo,
no te gusta, los cumpleaños se consumen como una vela.

Y la vida sigue que sigue.


…Y la vida sigue que sigue. Así llegas a los cincuenta:
siempre tienes dos años menos, dos vidas menos, dos amantes
que te han dejado por la cana, varios cuentos en el tintero,
papeles viejos que se pierden en los cajones de la noche
estrellada contra ese cuerpo que no cuenta ya cicatrices
sino piedras en los riñones. Y golpes, muchos, cuatrocientos,
que te rondan por la cabeza. Se hacen hondos los años, tanto
como lo son las campanadas. No despliega velas el viento.

Pero, queda, la vida es bella:

hoy, que cumplo ya tanto tiempo, hago versos que me hacen daño
pero al tiempo me alivian; cuánto he vivido, cuántos envites
de fortuna con los amigos, que también cumplen años: unos
juegan con globos, otros juegan con nietos tiernos y se ríen,
los hay que buscan y no encuentran, los hay con canas y sin canas,
los hay reumáticos, gimnastas, tristes, alegres, funcionarios
altos y bajos, cantautores, ricos y pobres, viejos, jóvenes.
Los más andan a la que salta y yo vibro con todos ellos.

Cuántos días me quedan, cuántos, cuántas noches de luna verde
con mi gente, brindando al viento, qué bendita alegría; cuánto
vivir contigo, con vosotros, jornadas plenas que adivino
luminosas entre la bruma. Los recuerdos los guardo dentro,
pero muy adentro, mucho: quiero vivir sin lastre ni memoria.
Este día de aniversario me contemplo sereno, dulce;
es la vida un regalo. Pienso quemar las velas, no soplarlas:

apurarlas sin límite.
.
.

jueves, 10 de septiembre de 2009

canción de aniversario. Jaime Gil de Biedma

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
-mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común-
seguro que no puede hacer daño.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Sensatez. Bibiana Poveda



imposible permanecer. lo más estable son las nueces que esparzo en los peldaños, para escuchar cuando se va lo que no acaba de subir.

estas ardillas despellejadas, entre la silla turca y los vapores de añejos disturbios, me susurran dentro de las cáscaras que soy una repudrición

de todas mis sensatas intenciones.

.

Mis poemables en "Tiempo a destiempo"http://yozuniga.blogspot.com/

martes, 8 de septiembre de 2009

En la baraja usada. Enrique Badosa

A Joan Margarit, que –a pesar
de jugar “con las cartas marcadas
por el pasado”– acepta el envite
de la “edad roja”.


En la baraja usada tanto tiempo,
perdieron el color los corazones;
las picas, rotas; tréboles sin hojas;
y los diamantes sólo piedra oscura.
Sin embargo, no acaba la partida.
¿Quién juega contra mí dentro de mí?
De noche en noche, todo más a solas.
La apuesta soy yo mismo contra qué...
Tan de repente todo está tan lejos.
Es necesaria una baraja nueva,
naipes para ser libre del azar.
El tapete del juego, rojo vivo.


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"http://yozuniga.blogspot.com/

lunes, 7 de septiembre de 2009

A mi manera. Ada Menéndez



Me han querido de muchas formas:



A golpes

porque te quiero tanto que lo hago por tu bien,


en silencio

porque te quiero tanto que no es necesario decírtelo,


a escondidas

porque te quiero tanto que nadie puede saberlo.



Pero yo

sólo quiero que me quieran de una forma:



Sin pasar miedo ni un solo minuto

recordándomelo todos los días

gritando a los cinco océanos la verdad,



porque quererme tanto


de otras maneras

es una puta mentira

Mis poemables en "Tiempo a destiempo"http://yozuniga.blogspot.com/

domingo, 6 de septiembre de 2009

Con el buscador de fósiles. Vicente Valero

... Yo, lo que de verdad desearía, todo
lo que quisiera para mí
y ahora, es que este animal llamado miedo,
este animal nocturno y ambicioso,
tan confortablemente instalado aquí,
entre mis cosas, un buen día,
al acostarme, ya no lo volviera a ver,
se hubiera ido para siempre
de mi casa (nos dijo), completamente harto
de todas mis costumbres
y de los otros animales míos:
el gato, la pereza, el sol insobornable
del mediodía... (Y luego
poder pensar en él como al final se piensa
en alguien que ya ha muerto
pero al que nunca conocimos bien
del todo). Es lo que yo quisiera para mí
y ahora de verdad: poder librarme
de este miedo ceñudo (y hambriento) que vigila,
desde siempre, la puerta mal cerrada
de todos mis recuerdos.


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"
http://yozuniga.blogspot.com/

sábado, 5 de septiembre de 2009

Pájaros. Mayte Sánchez Sempere



Al ocaso
le han crecido pájaros,
aves migratorias
huidas del frío
con las plumas mojadas
en tinta invisible


pintan
con su luz fosforescente
el paisaje de este Madrid que arde
que me despeina
me bailame sonríe
y se alfombra
de adoquines dorados
cuando el sol cae
y vuelo hacia tus brazos;

a este ocaso en Madrid
le han crecido pájaros:
tus rizos tatuados
en mi espalda,
la transparente caverna de tus ojos
y el mar,

océano en mis dedos
que nos acuna
el sueño y la esperanza;

abro los ojos, despierto y sonrío
con pájaros
que crecen en tus labios.

Mis poemables en "Tiempo a destiempo"http://yozuniga.blogspot.com/

viernes, 4 de septiembre de 2009

La flor de Cintia. Mariano José de Larra


No, Cintia, des a Anardo
la linda florecilla
que tienes en tu seno,
mi amor, tan escondida.

No se la des; advierte
que a Anardo si la fías
al punto entre sus manos
verás tu flor perdida.

Que a todas igualmente
la pide, si son lindas,
y luego la deshoja
una tras otra hojita.


Dámela a mí, que el pecho
a nada más aspira
sino a libar su aroma,
dejándola enterita.

Y luego que a mis labios
la toque, bella Cintia,
verás como la vuelvo
intacta florecita.


Mis poemables en "
Tiempo a destiempo"http://yozuniga.blogspot.com/

jueves, 3 de septiembre de 2009

Eternidad segunda. Ángel Crespo

Metí las manos en el agua
para parecerme a las islas.

Por mis dedos pasaba el mar
como el aire por las rendijas.

Por debajo de mis palabras
las sirenas se perseguían.

Cuando quise volver a tierra
ya no estaba la orilla.


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"
http://yozuniga.blogspot.com/

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Madrigal. Gutierre de Cetina

Ojos claros, serenos,
si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué si me miráis, miráis airados?
Si cuando más piadosos,
más bellos parecéis a quien os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.
¡Ay, tormentos rabiosos!
Ojos claros, serenos,
¡Ya que así me miráis, miradme al menos!


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"
http://yozuniga.blogspot.com/

martes, 1 de septiembre de 2009

Vino amargo. Enol Sanyago

Esconden los campos de Castilla
esqueletosy orificios de bala
entre los que penetran raíces de vid.
Recuerda la uva
cada gota de sangre vertida
servida en finas copasa la hora de la cena.

que traicionaste,

que mentiste,

que perseguiste,

que humillaste y disparaste
ensuciando el alba,
degusta cada noche los restos
de quienes nunca volvieron para despedirse
y son fosa sin aniversario
ni oración.
Cementerios olvidados,
vino amargo.


Mis poemables en "Tiempo a destiempo"
http://yozuniga.blogspot.com/