Sin fin. Luis Muñoz

Quizá también me canse.
Digo al final, no ahora.

Del cero del que arranco cada paso.
De buscar en el hoy
y ver cómo se inquieta
la sensibilidad de la memoria.
De seguir una música en el otro
y su corriente en mí.

De recobrar el equilibrio.
De las horas contadas. No ahora.


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Sin título. Pablo Medel

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Me tiemblan los dedos más importantes
cuando pienso en pétalos que no quieren
formar corolas y en arañas tontas
que trepan una a una equivocadas
hacia la luz más alta.

Cómo duelen las flores.

Ya sé que el misterio lo pongo yo,
¿te crees que no lo sé?
Pero necesito dar un sentido
a esta mañana fría,
de manos en los bolsillos y ayes
totalmente ridículos.

Tampoco es tan extraño
que deambule a solas por la ciudad
y acabe derrotado en este parque
donde ya nadie juega.

Cómo duelen las piedras.

Supongo que es así como funciona:
me tumbaré sobre la hierba húmeda
y buscaré figuras en el cielo
para darle un sentido.

Es verdad, no sé el nombre de este árbol
yo sólo sé de sombras
y de estruendos imposibles en bosques
que tal vez existieron.

Cómo duele el silencio.

No sé si las palabras
nos llevan a algún sitio:
la pena es que al apoyarme en el tronco
he arrancado sin querer la corteza.

¿Pero es que no lo ves?
Los tallos de las flores que ahora miro
se están doblando solos
como aquellas cucharas
de cuando creíamos en la magia.

Y ahora el columpio rabia de dolor
en cada balanceo.


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Con ese minuto de fama. Marcus Versus

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te imagino en el salón de esa casa de muebles modernos
te imagino en el salón de esa casa cenando con tu familia.
me imagino en la televisión de esa casa,
gritando a versos que te quiero

con los ojos inyectados en sangre.
te imagino en el salón de esa casa.

y yo rompiendo tus últimas armas para matar_me.



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XXXIII. Cayo Valerio Catulo.

Oh el más hábil chorizo de los baños,
Vibenio padre y tú, putón del hijo,
(pues si es sucia del padre la derecha
más voraz es aún del hijo el culo),
¿por qué a una mala costa o al exilio
no os largáis, si del padre las rapiñas
famosas son y tus peludas nalgas
ni vender puedes, hijo, por un duro?



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El viaje. Álvaro García

Y al regresar te encuentras
una premonición
que llega con retraso.
Y con este retraso ves el signo
de una felicidad
que ya no necesita ningún signo.
Todo estaba pactado,
corrían paralelos
tu decisión y el tiempo.
Estás vivo en el tiempo.


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Amor, fama y muerte. Charles Bukowski

se sienta afuera de mi ventana
como una vieja que va al mercado;
se sienta y me observa,
suda nerviosamente
por entre alambre y niebla y ladrido-perro
hasta cuando inesperadamente
golpeo la pantalla con un periódico
como manoteando una mosca
y usted pudiera escuchar el grito
en esta ordinaria ciudad,
y entonces salió.

la manera de terminar un poema
como este
es quedarse de pronto
callado.

Versión de Rafael Díaz Borbón


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Operación detectives salvajes. Elia Maqueda

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(New paragraph)


– Observa, querido amigo,
guarda bene com’è che finisce l’amore,
como la sopa, a sorbos de pena de viejo de triste y de frío.
Se termina el amor y nos llevamos
la nostalgia de las ceras de color en los bolsillos.


Y yo, salvaje, tomando decisiones:
pasearé tantas ciudades como otoños,
romperé la soledad de la alacena,
seré detective: investigaré el final de los amores.


Tan violento como un dios con gabardina
vigilaré los restaurantes;
los comensales gordos que sorben el caldo,
la intensificación del tintineo de las cucharas,
el final irremediable de la carta de postres.


Presenciaré todos los finales
para redactar el epílogo definitivo…
Estoy preparada,
escondida bajo el ala del sombrero.


No me cogerán nunca más por sorpresa
los puntos y aparte.



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A un olmo seco (fragmento). Antonio Machado

Al olmo seco, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

* * *

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas, de alguna mísera caseta
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hacia la mar te empuje,
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.


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Pensamientos que no debería haber pensado pero los pienso. Ernesto Pérez Caballero

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49

Ahí está probándose el vestido,
se le caen los versos por las costuras,
yo no tengo mérito alguno,
hasta un analfabeto se haría poeta
cuando se ausenta.

En la tele crece la expectación
Ronaldo va lanzar una falta,
desde que Zidane no controla un balón en el centro del campo
que le lanzan desde otra galaxia

no hay poesía en el futbol.


Es tan bonita que a veces temo que estalle en mil pedazos.


Gooooooooooooool


Yo sigo en sus ojos

que se sobresaltan
- ¿ Cúanto vamos cariño? Pregunta


Apago la tele.


- Otra vez amor, pierdo por goleada.

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Soneto de amor genérico. Rafael Sarmenterro

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De qué herradura cerebral dimites,
de qué garaje sales al mercado,
de qué olas de almidón, de qué escondites,
de qué clave de sol te han desclavado.
De qué bombón, que por bombón derrites,
de qué salto mortal resucitado,
de qué Flores del Mal, de qué convites,
de qué corte real te han recortado.
De qué Playa Girón en Ipanema,
de qué azaroso fallo del sistema,
de qué Oda Elemental de Tarantino,
de qué sesión de cine abandonado,
de qué maravilloso torbellino,
de qué canción, (su nombre), has escapado.



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Diremos que nos hemos perdido. María Socorro Luis

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Salimos a la noche.

El cielo todo lleno
de lunares de plata.

Abajo el mar.
Sobre la arena
una barca sin nadie.
Y en lo alto la casa.

El aire escribe allí su tiempo.
La campánula en flor,
sube orgullosa
por entre el enrejado,
y pétalos de luna
llueven sobre los pinos.

En el porche, un viejito,
enciende su sonrisa
para saludarnos.

La mujer nos ofrece limonada
y pastel de frambuesa.

Diremos
que nos hemos perdido
y aceptaremos
pasar allí la noche.

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La Luisa, allá por 1940. José Naveiras

http://sangrante.wordpress.com/

.

A Gsus Bonilla y Reyes Monje

.
.

A la Luisa la ajusticiaron
a las cinco de la tarde
y Dios presente
y también sus representantes en la tierra
y la Luisa y los demás que iban con ella
en el albero.
.

La Luisa alzó el puño
y sobre el ruedo llovieron las balas
casi al mismo tiempo.

.

A la Luisa la ajusticiaron
por levantar un puño
en varias ocasiones
y los representantes de Dios en la tierra
murieron de viejos
y sus voces se escucharon tantas veces
que pareciera que el puño de la Luisa,
jamás gritó.

.

Hay demasiados Dioses,
demasiados representantes,
demasiados muertos
para que estos últimos
no sean oídos.

.

Es imposible que Dios esté tan sordo.


(Del poemario “Todavía muertos”)




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Mar interior. Juan Eduardo Cirlot

1
Con mi vaga mirada de paisaje perdido,
con mi miedo de raza desolada,
triste entre los árboles felices.
Así me acerco a ti, mientras la sombra
cae desde mi noche de muerte,
y sufre, y desarrolla su lúgubre oleaje.



2
Yo quisiera morir en esa playa
donde las vírgenes cantan, vestidas de negro,
donde todas las naranjas se corrompen
vencidas por el llanto irresistible.
Irme de esta rueda abandonada,

con mis cinco cimeras de tristeza
y mis ojos, caídos en la arena
de esta calma sin vuelo que me escucha.
Y caer en la acera del reposo
y perderme en el agua de la ausencia,
porque quiero morir en esa playa
donde las vírgenes lloran, vestidas de negro.



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Cosas de niños. Billy McGregor.

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Cuando era pequeño quería
follarme a mi gata.


Como no se dejaba
me follé una gallina.


Pero no era lo mismo
porque yo a mi gata,
la quería.


De pequeño jugaba a romper azulejos
con la cabeza,
a tirarnos piedras y estrujar libélulas
en el libro de mates.


Volaba cometas en el cementerio,
robaba naranjas, melones, tabaco
y tenía una placa de sheriff.


He visto muchos coños,
tuve una novia monja, a escondidas


y he muerto por amor cientos de veces, como un idiota.


Incluso he cruzado Arizona
en un coche rojo
de segunda mano.


Y me han amado,
gallinas y pelícanos y búfalos
murciélagos y ostras
y algún, mineral que otro.


Pero aún echo de menos mis canicas de colores
el árbol del patio del recreo
y los cigarros mentolados y
a mi vecina Mari Carmen
la que está en la cárcel
por matar un hombre con las manos.


Y sobretodo, echo de menos a mi gata
mi gata puta y traicionera
que se fue por los tejados con un Don nadie pardo
con rayas grises y una cicatriz.


Del amor sé
que se me pone dura y se me olvida pronto
que hace pupa
y que se cura, meándote encima.




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¿Dónde duermen? Juan Antonio Masoliver Ródenas

¿Dónde duermen los niños?

Duermen en su cama.

¿Dónde duermen las camas de los niños?

Duermen en su casa.

¿Dónde duermen las casas de los niños?
Duermen en su calle.

¿Dónde duermen las calles de los niños?

Duermen en su pueblo.

¿Dónde duerme el pueblo de los niños?

El pueblo de los niños no duerme: está muerto.


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A mi juicio. Gsús Bonilla

http://gsusbonilla.blogspot.com/

tengo tardes
de agua estancada
y
solo ojos
para la serenidad de los peces;

me hacen bien,
mientras
los patos reinen el aire;

pero, no sería justo conmigo
si me callo

que los nenúfares
se me antojan

todos los coños
que nos parieron
desnudos
seres humanos.
en esas
tardes _______de silencios


las
libélulas

en su baile tartamudo
asienten.

hay indicios
de que en breve

aplaudirán.



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A veces puedo. Trovador errante

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El mundo se tira encima
parece no importarme
en esta ocasión
lo puedo cargar.


Siento el agua corriendo
no se qué hacer con ella
pero la siento.


Sigo un camino de silencio
aún queda alguno mío
ese que nadie se atreve
a preguntar por él.


No puedo dudar
del agua que llevo dentro
tristeza inexorable,
tabaco y analgésicos.


Decidme qué hago
con este sueño


tan mío como vuestro.



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Yo. Idea Vilariño

No sé quien soy.
Mi nombre
ya no me dice nada.
No sé qué estoy haciendo.
Nada tiene que ver ya más
con nada.
Tampoco yo
tengo que ver con nada.
Digo yo
por decirlo de algún modo.


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He moderado los comentarios. Déborah Vukušić

http://vukusic.blogspot.com/

soy una escritriz-escriactriz que vive de su imagen y sus actings y he decidido que nadie más en mi casa ("y en mi casa mando yo", como diría katho) deje palabras llenas de baba rabiosa -que no neorrabiosa, que esa la quiero toda- // no lo habían conseguido los perros sarnosos / pero la angustia corrosiva por fin me ha llegado al hueso // hay demasiados perros que se dicen de pedigree siendo mezcla callejera // no quiero contras en mi vida / quiero siempre pros / quiero buenos deseos / y ningún conjuro o semilla maldita // quiero cazasueños / cazar sueños / y sacarme fotos en ellos / y pintarme las uñas / y desnudarme / y posar natural o artificialmente / para continuar siendo yo / para fingir ser b.b., marlene o betty page / la hermana mayor de patti smith o el ángel protector de anne y sylvia // quiero seguir combinando mis dos o cuatro lenguas / mis lenguas viperinas bisiestas / para explicar y explicarme sin que me entiendan // quiero que me imaginen / que me vean / que me deseen // quiero seguir siendo aunque sea sin (e)star // quizás debiera callarme / o hacer oídos sordos a palabras emponzoñadas // pero cuando me corten la lengua como a víctor jara / que lo sepas / escribiré si hace falta con los pies ensangrentados / sacándome fotos / muchas fotos / desgarradoramente bellas //



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Rima VI. Gustavo Adolfo Bécquer

Del salón en el ángulo oscuro,
de su dueño tal vez olvidada,
silenciosa y cubierta de polvo
veíase el arpa.

¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
como el pájaro duerme en las ramas,
esperando la mano de nieve
que sabe arrancarlas!

¡Ay!, pensé; cuántas veces el genio
así duerme en el fondo del alma,
y una voz, como Lázaro, espera
que le diga: “¡Levántate y anda!”.


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Dedicatoria final. Gabriel Celaya

(Función de Amparitxu)

Pero tú existes ahí. A mi lado. ¡Tan cerca!
Muerdes una manzana. Y la manzana existe.
Te enfadas. Te ríes. Estás existiendo.
Y abres tanto los ojos
que matas en mí el miedo,
y me das la manzana mordida que muerdo.
¡Tan real es lo que vivo,
tan falso lo que pienso
que -¡basta!- te beso!
¡Y al diablo los versos,
y Don Uno, San Equis, y el Ene más Cero!
Estoy vivo todavía gracias a tu amor,
mi amor,
y aunque sea un disparate todo
existe porque existes, y si irradias, no hay vacío,
ni hay razón para el suicidio, ni lógica consecuencia.
Porque vivo en ti, me vivo, y otra vez, gracias a ti,
vuelvo a sentirme niño.

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Sin lágrimas. Begoña Leonardo

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Recorro caminos

y devoro piedras como amenazas.
Subsidios peregrinos
me seducen
tentaciones primarias
agónicos susurros
ateridos pedazos de pan
sospechas y muchas palabras
palabras que se quejan
que me ahogan...
Razones
seberas
poderosas razones.
Sequías lánguidas
como ojos de viudas
que sin lágrimas
me miran. Me matan.


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Vomito. Rafael

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Vomito.
Hace tiempo que vomito.
Vomito cosas que llevo dentro,
cosas que no conocía.
Vomito hasta quedarme vacío, limpio.
Hasta sentirme ligero, transparente.
Quizás vomite siempre.
O quizás un día encuentre
que ya no soy nada,
que la luz me atraviesa sin verme.
Si ese día llega
antes que la muerte,
sabré que estoy listo
para verte.


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William Carlos Williams. Al carajo con la poesía

"Alguien muere cada cuatro minutos / en el estado de Nueva York... / Al carajo contigo y con tu poesía... / Te pudrirás y esfumarás / en el próximo sistema solar / junto con el resto de los gases... / ¿Qué carajo sabes tú al respecto?".

Así son algunos de los poemas que escribió William Carlos Williams (1883-1963). Otros son así: "La Rosa se marchita / y es engendrada de nuevo / por su semilla con naturalidad / pero adónde / acudirá / salvo al poema / para no sufrir merma / en su esplendor". Ambos pertenecen a dos de sus grandes libros. El primero, a La primavera y lo demás (1923). El segundo, a Cuadros de Brueghel (1962), que le valió el Premio Pulitzer.

"No hay ideas sino en las cosas". Williams repitió y aplicó cuanto pudo esa consigna. Fiel a ella, su obra huye de las grandes abstracciones para ahondar en lo concreto y encontrar la poesía lejos de lo poético. "Objetivismo" es la etiqueta que él mismo puso a su trabajo. No es, pues, raro que se le considere el maestro de los maestros del realismo (más o menos sucio): de Robert Lowell, Carver o Bukowski.

Él es, sin duda, uno de los grandes de la lírica estadounidense del siglo XX junto a nombres como su amigo Ezra Pound, Wallace Stevens o Marianne Moore. Pediatra de profesión, sus libros tardaron en traducirse al español. Durante años estuvo en manos de francotiradores más o menos ilustres como Octavio Paz, Ernesto Cardenal o Carmen Martín Gaite. En los últimos años, no obstante, las editoriales españolas han ido poniéndose al día. Este mismo año, por ejemplo, se publicó Viaje al amor en Lumen, que hace dos editó el citado Cuadros de Brueghel. Entre tanto, Visor tiene en su catálogo dos antologías a las que viene a sumarse ésta, bilingüe, preparada por Juan M. López Merino.

Aunque hay libros representados con un solo poema -es difícil resumir dos decenas de títulos y medio siglo de escritura-, el resultado es una buena introducción a la obra de un poeta cuya voz se nutrió tanto de las vanguardias como de la experiencia urbana. Sus poemas son muy estadounidenses sin dejar de ser a veces universalmente clásicos. Tienen toda la crudeza de la modernidad menos sentimentaloide y la delicadeza del impresionismo oriental. El único libro no representado en la selección de López Merino es Paterson -hay traducción de Margarita Ardanaz en Cátedra-, un ambicioso poema único con tintes épicos que Octavio Paz criticó con unas palabras que bien podrían ser un elogio: "La reducción de los Cantos de Pound al formato provinciano". No suena tal mal.

JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS, El País, 08/08/2009

Antología poética. William Carlos Williams
Traducción de Juan Miguel López Merino
Alianza. Madrid, 2009. 240 páginas. 8 euros

Elegía (fragmento). José Ángel Valente

Si después de morir nos levantamos,
si después de morir
vengo hacia ti como venía antes
y hay algo en mí que tú no reconoces
porque no soy el mismo,
qué dolor el morir, saber que nunca
alcanzaré los bordes
del ser que fuiste para mí tan dentro
de mí mismo,
si tú eras yo y entero me invadías
por qué tan ciega ahora esta frontera,
tan aciago este muro de palabras
súbitamente heladas,
cuando más te requiero,

te digo ven y a veces
todavía me miras con ternura
nacida sólo del recuerdo.
Qué dolor el morir, llegar a ti, besarte
desesperadamente
y sentir que el espejo
no refleja mi rostro
ni sientes tú,
a quien tanto he amado,
mi anhelante impresencia.


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Permite a la imaginación volver (Autorretrato). Luis Morales

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Sal ya de una vez: aprende a lo que sabe un labio,
deja que el aire fortuito no tenga otro camino,
deja que yerre,
deja que regrese cuando quiera.
Y entonces pregúntale qué ha visto,
cómo tiene la lengua,
si el ojo no aborrece tanta luz,
si ha encontrado el rostro que buscaba,
pregúntale si ha reconocido la voz,
si alguna vez se ha perdido.
Permite a la imaginación volver,
prodigio,
por los recovecos que ha dejado el pensamiento,
no intentes cambiar su fervor
ahora que este sueño ha fermentado,
tómala o libérala de tu tormento,
ha vuelto ha requerirte como amante:
con la fiebre acariciadora del espejo
has de encontrarte,
allí se desenvuelve al fin tu rostro,
la sabia desnudez del cuerpo, reconocida y frágil,
ahora comprendes al viento y el viento vuelve a huir
y la palabra entera desespera y desespera
y entonces viene y sabes que viene
ya es hora
es la hora
la hora
de ponerte
a escribir.

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Las naranjas. Batania

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Mi olfato no me engaña:
la amistad con una chica
huele a naranjas recién peladas.

En aquel tiempo,
entre partida y partida de cartas,
le dediqué el primer poema
y me hice una paja sonriente

mientras pensaba en ella.

Más tarde,
no sé por qué ni cuándo,
todos los poemas
comenzaron a ser para ella
y todas las pajas para ella
y toda mi mente para ella.

Fue cuando mi olfato empezó a dudar:
aquello se pasaba de naranjas.


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Amistad a lo largo. Jaime Gil de Biedma

Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
Mirad:
somos nosotros.
Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañía.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más:
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la seña.

Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
–ésas que ya no dicen cosas–,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.
Pero callad.

Quiero deciros algo.

Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que nos sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.

Ay el tiempo! Ya todo se comprende.


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Poema improvisado. Bletisa

Escribiría.
Escribiría tanto sobre tí
que hasta el más tonto de los tontos
sabría mis motivos para amarte.
Pero voy a callarte para tenerte mío.
Ni siquiera la luz de las palabras
quiero que te iluminen.
Tu sitio es un trasfondo en mi cintura
y el fondo de mi boca si me besas.
Y hasta toda la luz
si decides mirarme
de repente a los ojos preguntando.


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Amor y libertad. Santiago Tena

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Un evento nunca. Usted no tiene evento, no tiene amor, no tiene vida, sueño, celebración, pandero, amor de luz y libertad constante, usted no sabe nada, no tiene eventos, cierre, no tiene despedidas ni besos con calor ni cree usted que la vida le esté trayendo sueños, usted no tiene eventos esta tarde ni nunca ni tiene usted tampoco un corazón de piedra, de papel, de alegría, usted no tiene sentimientos normales ni ojos que en la luz busquen la luz, ni ojos que en los ojos del otro estén buscando del otro así la luz así la suya, usted no tiene eventos, ni luz ni cumpleaños ni alma, ni derecho a quejarse, ni a no amar ni a callar ni a no ir, usted ni tiene más que un alma vacía que se busca carnal y voz y poesía y sueño y vida toda en el alma del otro, en el alma de ella, usted no tiene más que esta vehemencia, y solo a veces, y sabe, sabe usted, hasta que lo que no tiene y cree que tiene le está siendo quitado, usted no está vestido como se ha de vestir para el banquete, echadlo fuera, y habrá llanto y los dientes crujirán, usted no tiene amor si no es amor de ese que usted se inventa, echadlo fuera, no ha traído su traje, echadlo fuera, no ha rendido el talento, echadlo fuera, usted no tiene vida ni libertad ni amor ni simpatía ni palabra sincera, usted no tiene nada, todo quiere y persigue y nada tiene, y está todo vacío y solo piensa en saciar su mentira, usted no tiene más que ganas de amar, de que le quieran y le dejen en paz, usted no tiene nada, solo ganas de dar, solo ganas de dar, usted no tiene más que ganas de amar, que nos amen, mi vida, que nos dejen en paz.



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Tito Andrónico

Después de escuchar (y ver, pero menos) Tito Andrónico en el Matadero, pienso que tardaré mucho en escribir un poema digno de tal nombre. Y también de leerlo entre blogs variopintos. Qué pequeños somos. Que pobres debates frente a textos inmensos. Altamente recomendable para los sí y para los no.

Donde late la palabra amor. José Luis Zúñiga

Felicidades, Pasión

Amor amor amor, amor callado,
amor callado, amor sereno y tierno,
amor sereno, amor, amor de invierno,
de incierto invierno amor, de invierno airado.

Airado amor en sombra enajenado,
en sombra y hielo, amor, amor interno,
amado amor azul como el eterno
amor ausente, amor, amante amado.

Amor amable, amor, pasión herida,
errática pasión amaestrada,
querencia presa, amor, prisión querida.

Que no, mi amor, que no, no tengo nada
que darte, amor, que no, sino mi vida,
mi pobre vida, amor, enamorada.


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Pantano. Fernando Beltrán

La última noche fue la peor.
Anduve todo el pueblo
y al llegar a mi casa
cometí el gran error
de pasear cuarto por cuarto.

Luego un odio atroz,
una vaga impotencia
y unas ganas tremendas
de mear.

Esta vida es así.
Quizá debí hacerlo
sobre las paredes,
pero pensé en mi madre.
Los goznes de la puerta
seguían haciendo el mismo ruido.
Entré a ciegas,
tanteé la taza,
apunté al horizonte de mis años
y oriné lágrimas